A veces una declaración de amor incondicional tiene como contraprestación una sorpresa, pero en el caso de los amigos de el tema va mucho más allá. La sorpresa no es tal sino una apuesta contundente, un órdago emocional devastador. Porque eso mismo es "El murmullo" de , una obra tan ecléctica (y tan hermosa) que solo podía surgir de la mente de estos valientes editores asturianos. Me resulta harto difícil poder sintetizar con palabras lo que ha supuesto esta lectura. Se acerca, creo, a otra de la que he sido incapaz de escribir reseña, una obra que llevó al campo de la experimentación y del vacío emocional. Supongo que las editoriales nos han frito el cerebro con tanto libro encorsetado que somos incapaces de afrontar las obras auténticas, aquellas que ahondan en el tuétano de los personajes y se olvidan (casi por completo) de la trama.
Anabel Prat, una adolescente de quince años, ha desaparecido. Se ha convertido en una silla vacía en la clase de religión, en un signo negativo en tinta roja en la hoja de asistencia, en un áspero silencio al otro lado de una linea de teléfono, en un titular y media columna en la portada de un diario de tirada nacional. A eso se ha visto reducido el presente (y quizás el futuro) de esta chica. Solo existe una evidencia de su rapto: una mancha de sangre en una nave abandonada con dos hileras de pilares en su interior.
Óscar trabaja en un periódico desde hace cinco años. Si algo lo mantiene atado al trabajo es su compañera Gloria Casavella; si fuese por el estúpido de su jefe, Miguel Pardo, quizá ya se habría marchado. Óscar cubre el caso de la desaparición de Anabel junto con su compañera. Gloria posee un don especial para la investigación y es capaz de entrever los desenlaces. Por eso preferiría mantenerse al margen de una noticia en la que atisba un matiz maligno y escabroso. Pero su jefe les obliga, así que no les queda otra que reconstruir el carácter de Anabel, indagar en su pasado e intentar descubrir qué ha pasado. Para ello tienen la inestimable ayuda de Sofía, la hermana de Anabel, que gustosa intercambiaría su lugar con el de ella con tal de tenerla de vuelta en casa.
en el ruido atronador,
habitaba el miedo.
La prosa de es como la cámara de un director de cine: su foco se acerca o se aleja a conveniencia, te sorprende con un barrido y luego realiza un contrapicado, amplía el zoom hasta el máximo para mostrar al lector con vividez y precisión quirúrgica la esencia de la escena que está narrando. Luego está la voz en off, esa que reside en la cabeza de Óscar, la que bascula entre un yo crítico y un yo materno pero que apuntilla siempre la vida con dolorosas dosis de realidad y que acaba por situar al lector en el centro de la tormenta. El autor toma aquí el mando absoluto del relato y a través de su prisma permite apreciar tan solo lo que él quiere que sepamos.
"El murmullo" es una novela muy bien escrita, pero bastante atípica y con una complejidad que golpea con rotundidad. La historia es como un sueño en aguas turbias, una pesadilla preñada de desazón. El trabajo de indagar en lo que le sucedió a Anabel no lo llevan a cabo policías sino periodistas (y nosotros con ellos). De la mano de estos conoceremos el cautiverio de la joven: su celda vacía, su pequeño universo, el camastro y las paredes azules, gruesas, inexpugnables. La novela se disfruta pero se digiere de forma lenta y trabajosa. La prosa se mezcla con las confesiones y los saltos entre personajes y tramas se hacen más evidentes aun con errores de maquetación como el de las páginas 109 y 119. Es este un libro que exige una ardua labor por parte del lector. Pero ¿qué relato tan personal no es extenuante? He aquí la grandeza de esta historia: la implicación emocional en la trama, el desnudarse y quitarse el hábito de lector común, asir el cilicio y anclarlo bien hondo hasta arrancar y hacer aflorar los sentimientos abisales, aquellos que subyacen cual murmullo en lo más profundo de nuestra conciencia.
184 páginas
